Был у меня друг Кирюха. Мы жили в соседних квартирах на одном этаже. Вообще-то все считали Кирюху странным.
Какая же музыка помогает в творчестве? Я просмотрела много материала - поняла, что всё индивидуально ! Кто-то под рок, кто-то под скрипку, кто-то под духовой оркестр, а кто-то под классику...
Меня же ласкает шум моря, и не только шелест волн, а и "Шторм" Ванессы Мэй , Вивальди
Да, я тоже замечал, что он не такой, как остальные ребята во дворе, но я даже уважал его за это.
Он вечно сидел с книгой, пока мы гоняли мяч или играли в войнушку.
Нередко, когда я заходил к нему, Кирюха что-то строчил в своей тетрадке, которую никому не показывал.
Тогда-то и прикрепилась к нему кличка Писатель.
Как-то я зашел к нему за учебником, увидел, что на столе были разбросаны журналы "Пионер", "Костёр", "Юность", газета "Пионерская правда". Помните такие?
Я пренебрежительно покосился и демонстративно достал подаренный мне недавно швейцарский перочинный нож.
А Кирюха застенчиво произнёс:
- Скоро в них напечатают мой рассказ! И знаешь, наверное, я стану великим писателем!
- Думаешь? - не посмел возразить я. - А что за рассказ?
Он вкратце что-то мне сообщил, но, если честно, я ничего не понял. Что-то про смерть старухи и призрака.
Какой-то бред, на мой взгляд...
Потом моя семья перебралась в новый дом на другом конце города, и мы с Кирюхой потеряли друг друга.
И представьте, через 14 лет мы столкнулись с ним в центре, в кафе. Я был с невестой, а он зашел один. Я сразу узнал его.
Окликнул. Обнялись.
- Ну как, стал писателем? - спросил я ухмыляясь.
- Не совсем, - он странно посмотрел на меня и смутился. - Ты с девушкой ?
- Да... Присоединишься? Нет ? Ну вот тебе моя визитка. Адрес свой продиктуй. Ага, записал. Ну, звони !
Прошло полгода примерно. В тот день я вдрызг рассорился со своей девушкой и вечером сидел в баре, обдумывая, где ночевать.
К родителям поехать или к приятелю Димке? Домой ехать не хотелось, обида была слишком острой.
Неожиданно вспомнил о Кирюхе, где-то ж я записал его адрес.
Я вызвал такси и поехал к нему, внутренне радуясь, что предстоит хорошая ночная беседа.
Он открыл мне не сразу, я подумал, что он уже спал. Рассеянно поздоровавшись, Кирилл махнул рукой в сторону кухни.
Вид у него был какой-то взъерошенный и болезненный. Его поседение и синева под глазами вызвали у меня подозрения.
Колется он, что ли?
- Выпьешь? - спросил он без выражения
- Конечно! - я кивнул и хлопнул его по плечу. - Мы ж 15 лет не виделись! За встречу надо.
Он достал из холодильника сыр, какую-то зелень и полбутылки водки. Потом поставил на стол банку солёных огурцов: "Мама делает".
В сумбурном - как это бывает в таких случаях - разговоре я узнал, что он давно нигде не работает,
что после смерти бабушки осталась двушка в панельном доме, которую он продал. На эти деньги и живёт.
На улицу выходит только за продуктами да чтобы вынести мусор. В город выезжает крайне редко. И сутками пишет.
- Дашь почитать! - мы опрокинули уже по третьей рюмке, и мне страшно захотелось порадовать приятеля.
- Я рукописи никому читать не даю! - нахмурился он. - Только редакторам.
- Тогда скажи, где тебя печатают, я сам прочту.
Он молча наполнил рюмки.
- Давай лучше выпьем! За нас!
Мы просидели всю ночь, то вспоминая школьные годы, то просто молчали, думая каждый о своём.
Странно, но ничего нового о его жизни я так и не узнал.
Утром он с тоской смотрел, как я натягиваю куртку.
- Заходи ещё, у меня совсем нет друзей... Только предварительно позвони.
- Хорошо! - я похлопал его по плечу. - У тебя теперь есть друг. Это я !
Прошла неделя. Наши отношения с Ленкой наладились, я даже рассказал ей о Кирюхе, о том, как я провёл с ним ту ночь...
Я так увлёкся, что достал старые школьные фотографии. Показывал ей.
На одной из них мы с Кириллом в обнимку.
- Вот он, это в седьмом классе! - я ткунл пальцем в черноволосого парня, глядящего прямо в камеру.
- Какое странное у него лицо. На нём словно печать какая-то, - произнесла Ленка задумчиво.
- Какая ещё печать? Нормальный парень, - обиделся я. - Вечно у тебя мистическая дурь в голове вертится!
Я ещё пару секунд смотрел на снимок. И вдруг меня осенило:
- Чёрт, у него же сегодня день рождения! Я набрал номер.
Голос Кирюхи был глух и тих.
- А...это ты...
Он молча выслушал моё поздравление и вздохнул:
- Спасибо. А я и забыл об этом. Приезжай сегодня или завтра, мне так плохо! Ты же обещал быть мне другом.
Выслушав о Ленки кучу упрёков, я поехал.
Он открыл дверь сразу. Впалые щёки и круги под глазами говорили о бессонных ночах и нездоровом образе жизни.
В прошлый раз мы всю ночь провели на кухне, я не заходил в комнату. Теперь он привёл меня туда.
Комната подействовала на меня угнетающе: вся она была выкрашена в тёмно-синий цвет, чёрные плотные шторы полностью закрывали окно. Стены были испещрены непонятными мне рисунками и иероглифами.
Наверное, так выглядит жилище чёрного мага. Везде валялись книги по оккультным наукам и колдовству.
Я разглядел книгу Папюса "Практическая магия", труды Блаватской, Дион Форчун, Кастанеды.
Вспомнилось, что Кирилл с детства увлекался всем этим и учителя не раз отбирали у него на уроках "Тибетскую книгу мёртвых".
Но я и представить не мог, что его увлечение зашло таак далеко.
- Понимаешь, - начал он, словно оправдываясь, - всю жизнь я писал мистические рассказы и отсылал их во все журналы и газеты.
Но ни один не опубликовали!
- Тебе, наверное, надо... завести знакомства в этих кругах..., - попытался я сгладить его пыл. - Думаю, там тусовка, как везде...
- Мне никто не нужен! - перебил он мои рассуждения. - Я знаю, что я гений! В отличие от тех бездарей, кого они печатают.
- Ну уж не все же бездари! - возразил я.
- Но я им отомщу! - прошипел он.
- Я знаю, как им отомстить! Я знаю, как проучить этих уродов, я создал собственное заклинание!
Тут я по-настоящему испугался: может он совсем свихнулся на почве своей непризнанной гениальности?
- Я заставлю их признать меня! - меряя комнату большими шагами и размахивая руками, сжатыми в кулаки, кричал он.
- А если, нет, то им же будет хуже!
- И как ты можешь их заставить? - мне хотелось сбежать.
Кирюха задумался.
- Заклинание на смерть! Я зашифрую его в первом абзаце своего рассказа! - глаза его стали безумными.
- Если редактор не дочитает текст до конца, то не сможет снять проклятие, ключ к которому находится в последних строках!
У меня мурашки по спине побежали, я и правда испугался. Он же совсем сумасшедший! И опасный...
Я уехал домой в большом волнении. Ленке даже рассказывать не стал, она и так уже встревожена этим моим знакомством.
Через неделю, может чуть больше, мы с Ленкой лежали у телевизора вечером, я почти заснул под криминальные сводки, которые зачем-то регулярно смотрит моя жена.
И вдруг... "Череда странных смертей продолжается, - донеслось из ящика.
- Вчера вечером на скамейке в центральном городском парке было обнаружено тело редактора издательства "Вперёд". Причина смерти не установлена.
Сегодня ночью был найден мёртвым в собственной ванне шеф-редактор журнала "Наши новости".
За неделю это уже третий случай:
напоминаем, что при невыясненных обстоятельствах был найден мёртвым редактор газеты "Новый взгляд".
ведётся расследование.
Следствие считает, что все смерти связаны между собой".
"Ни фига себе!" - меня затрясло, я вспомнил разговор с Кирюхой, его угрозы.
На следующий день я всё же позвонил ему. На мой вкрадчивый вопрос, как дела, он ответил:
- Всё просто классно!
- Кирюш, ты уже разослал свой последний рассказ?
- А что?
- Ты... перестань! Сам знаешь, что... Отвечай на вопрос!
- Конечно. Послал неделю назад.
У меня закружилась голова, я схватился за стол, чтобы не упасть. Я пытался, клянусь, пытался бить тревогу... Я ходил в полицию. На меня там, конечно, поглядели как на сумасшедшего. Даже заявление не взяли.
И мой друг Димка, выслушав мой рассказ, покрутил пальцем у виска: - Ты тронулся, это ж бред!
Тем вечером я поделился своим страхом с Ленкой, она выслушала очень серьёзно. - Я же тебе говорила, что с этим твоим другом что-то не то.
- Ты думаешь, он имеет отношение к этим смертям? Но ведь это чушь какая-то! Просто совпадение...
- Ты хочешь сказать, что эти редакторы мрут просто от некачественной пищи? - она усмехнулась. - Не знаю... - Твой Кирюха стал чёрным колдуном, вот что! И когда создал собственное заклинание, стал мстить...
- Я не могу, не могу в это поверить! - я схватился за голову.
- Но проклятие, скорее всего, вернётся к нему назад. Оно всегда возвращается, - Ленка сделала умное лицо. - То есть он плохо кончит? - испугался я. - Как пить дать!
Всю следующую неделю я пытался дозвониться до Кирилла. Потом поехал к нему. Долго звонил в дверь, стучал кулаком. На шум из соседней квартиры высунулась старушенция. Её возмущенный вид не смутил меня, я шагнул к ней.
- Вы соседа своего давно видели? - Так его вчера увезли. - Кто ? Куда ? - не понял я. - Он же ненормальный был! - старуха недовольно поджала губы. - Мы услышали, как он орал ночью.
Аж волосы шевелились, так жутко кричал! Подумали, что совсем плохо ему... Вызвали мы скорую и милицию. Дверь взломали, а он в крови лежит... Вскрыл вены себе. Откачали его. Но в психушку увезли... Виктор Т., Ростов-на-Дону. журнал "Таинственные истории" № 2 \ 2024
Русский
English
Deutsch
Français
Español
Italiano
Nederlands
svenska
suomi
中文（简体）
العربية">العربية
日本語
