Есть специальная служба клининга, сотрудники которой убирают дома, уде произошло убийство, или где долго лежал труп. В одной из таких контор работаю я.
Много видела трагедий, но одна запомнилась на всю жизнь.
Мы приехали по адресу. Маленькая однокомнатная квартира была вся залита кровью. Встретила нас деловая дама, представительница администрации. Сказала, что квартира государственная, её нужно привести в порядок, чтобы потом вселить других людей. Вещи, мебель - всё на помойку, ничего не оставлять.
Мы не знали, что произошло, к тому же интересоваться этим у нас не принято. Позже болтливая бабулька, живущая в квартире напротив, расскажет.
Здесь жила пожилая пара. Деду Степану и бабе Але было за 90, их сыну - около 60-ти. Он родителей и прикончил, а потом изрезал и себя. Видимо, из-за того, что сильно пил.
Когда я складывала книги в мусорный пакет, в дальнем углу наткнулась на толстую тетрадь, которую явно хорошо прятали.
Только хотела её выбросить, как оттуда вывалилось фото с датой - 16 июня 1941 года.
На снимке была изображена пара - девушка и парень в кепке. Я подумала, что это и есть убитые хозяева.
Но на других фото, висевших в доме, девушка (точнее, уже женщина) была та же, а вот парень (мужчина) другой.
Мельком прочитала первые строки, выведенные красивым почерком, и поняла: это личный дневник, который вели скрупулёзно, записывая каждую мелочь.
Я никогда и ничего не брала в домах, где работала. Но тут руки сами прибрали тетрадь. Мне казалось, что в ней скрыта какая-то тайна, личная драма. А я страсть как люблю подобные истории.
Судя по всему, у несчастной женщины был только один друг - дневник. Она разговаривала с ним, как с живым человеком, доверяя всё самое сокровенное, выплёскивала душу.
Меня так поразила история убитой, что я решила передать её вам с некоторыми сокращениями.
"Я собиралась замуж за Коленьку. Сходили с ним в ателье, сфотографировались. Думали, следующий снимок на свадьбе будет. Но грянула война проклятая. Сгинула моя любовь в первые деньки, а вместе с ним и часть моей души. Говорили, Коленька дотла сгорел, хоронить нечего было. Фотокарточку эту через всю войну, всю жизнь пронесла, никому не давала посмотреть.
Прямо с учёбы меня и ещё двух девчонок забрали мужчины в штатском. Дали час на сборы и прощание с родными, ничего не объясняли - куда везут, зачем. Страшно было! Привезли в штаб, сказали, что мы идеально подходим по характеристикам. Смелые, смышлёные, шустрые, при этом неприметные. Будут из нас разведчиц делать.
Потянулись тяжелые учебные дни. В мою голову просто не умещался такой поток знаний. Никогда бы не подумала, что смертельный страх за свою жизнь заставит выучить немецкий за полгода!
И попробуй слово против сказать - расстрел.
За мою голову немцы были готовы отдать огромные деньги. Даже когда война кончилась. Мне поменяли имя, стала я теперь Алевтиной. Дату рождения, фамилию - всё другое дали. Уехала я за тысячи километров от родного дома. Знала только, что в живых лишь мать осталась, три брата, сестра, отец и все родственники погибли... Но у меня была новая семья. Выдали меня замуж за Льва.
Имя у него тоже другое, какое - я не знала. Он был, как я, разведчиком, только работа другая была, посерьёзнее. Ненавидела его, презирала, но разве пойдёшь против? За нами следили. Так и стала я жить. Вроде я, а вроде совсем не я. Всё чужое, неродное, мной словно куклой играли.
Разведка прознала, что соседи судачат, мол, паре почти за 30, а детей нет. Приказали собирать вещи и переезжать, чтобы не вызвать подозрений. По дороге всучили конверт. А в нём - мальчик месяцев трёх. Сказали: "Это теперь ваш сын. Михаил".
Вот же насмешка судьбы. У всех троих чужие имена. Мальчонку-то наверняка по-другому назвали...
Мы не ссорились, но друг к другу даже симпатию не проявляли, редко разговаривали. На людях играли счастливую семью. Семью понарошку. Жили как по инерции, потому что так было надо. Миша рос, со временем стал неуправляемым Открыто говорил, что нас ненавидит. Лет с 15-ти пить начал, да так и продолжил. Потом, ему уже было 30, уехал от нас. Где он, мы не знали, но и не пытались его искать.
Мы же со Львом остались вдвоём. Некуда нам было разъезжаться.
Как-то раз меня на базаре цыганка окликнула. Глянула в глаза и выдала: "Не дай Бог кому твою судьбу. Вижу, много ты настрадалась. Да только не так тебя зовут и жизнь не свою живёшь. Но твои дни долги. Умрёшь от рук мужчины. Он тебе родной, но не по крови". Я плюнула и забыла. Не верю я ни в предсказания, ни в приметы, ни во что.
Вдруг Миша объявился. Грязный, оборванный, пьяный. Вместо приветствий с кулаками на нас набросился, обвинял, что мы ему жизнь испортили, мы виновны в его бедах. Сердце моё сжималось: ведь прав он, прав!
Оказалось, Миша к одной колдунье ходил. Тогда были 90-е, магов да гадалок было пруд пруди. Ведьма ему сказала, что он нам неродной.
Добавила: мать с отцом ещё какую-то тайну хранят, но никогда о ней не расскажут. И откуда она только знала?
Благо, времена уже изменились, и за подобное никому не грозил расстрел. Миша тогда и меня, и Льва избил. Но мы не признались.
Я пыталась ему донести, что врёт эта ведунья всё. Вот, мол, смотри, фотографии, где ты маленький, вот свидетельство о рождении.
Однако Миша ещё больше разозлился и куда-то ушел.
Вся его жизнь была сломана, как и наша. Никто из нас троих счастлив не был. Почему у нас такая судьба? Не знаю.
Быть может, если бы не война, если бы не наши профессии, если бы не смена имён, дат рождения и места жительства мы были бы другими?
Имели свою, любящую семью, родили бы желанных детей, завели друзей, смогли хотя бы душу кому-то изливать? Но нас этого лишили. За что? Почему?
Во благо Родины - понятно, за это не жалко ничего отдать. А так хочется хотя бы на секундочку почувствовать - каково это: жить свою жизнь?
Миша периодически пропадал, потом появлялся. Мы его не пускали. Он устраивал концерты, ломал двери, угрожал. Соседи на нас ругались, стыдили, что такого сына воспитали, что он всем мешает. Мы жаловались в полицию, хоть бы забрали его. Ответ один: "Вот когда убьют, тогда приходите, а нам дебоширов и так хватает". Вчера вот опять явился, всю дверь ножом истыкал..."
На этом запись в дневнике оборвалась. Как и жизнь несчастной женщины... А.А.В. , 40 лет журнал "Магические истории" № 3 \ 2023
Русский
English
Deutsch
Français
Español
Italiano
Nederlands
svenska
suomi
中文（简体）
العربية">العربية
日本語
