NEO

Ваши материалы:
Гость
Приветствую Вас уважаемые пользователи сайта и гости, здесь Вам будут предложены материалы различной направленности. Надеюсь они будут Вам интересны, а также на то, что и ВЫ что-либо опубликуете... Игра в пазлы - 21 Марта 2024 - NEO

  • Alex
    тема: с 8 марта
  • SVETLANA
    тема: иные
  • Alex
    тема: так шо??

Statistik
Онлайн всего: 2
Гостей: 1
Пользователей: 1
пользователей за сегодня
материалы сайта
комментариев: 170
в блогах: 1670
в новостях: 467
в статьях: 98
записей в гостевой книге: 5
архив материалов

19:25
Игра в пазлы
серьёзно
и не очень
     

    
 
животные разве что говорить не могут, но ведь мыслят
 

Нам не дано предугадать, что день грядущий нам готовит
Учёный кот мышей не ловит. 
Мораль, приходится признать, всегда опережает сказку, 
Герои, чувствуя развязку, Скучнеют и теряют прыть... 
Один поэт готов платить за кожаный кусок шагрени,
упрямцу мало утешенья в заученном «всему свой срок», 
Хоть любопытство не пророк – наводит то мосты, то справки… 
Известно: по закону Кафки - Мечты рождаются в тоске. 
Не строя замков на песке... Век не воздвигнешь пирамиды,
пока биологов подвиды классифицируют червя
– Он сам их точит изнутря, пустых сомнений роя норы. 
Плоды науки иллюзорны в делах пророчества судьбы, 
Вопросы «если б» да «кабы» куда верней решать пасьянсом... 
Пусть так.. Из чистого упрямства 

Сыграем в пазлы бытия
Допустим, жили ты и я, в одной Москве, в одной столице,
в один весьма урочный час Нас угораздило влюбиться. 
Как шубу с барского плеча Господь нам скинул эту милость, 
Я  ей шептал: «Вам и не снилось», Она, склонясь к карандашу, писала мне: «Я Вам пишу... Я Вам звоню... Чего же боле...» 
Мы привыкали. Поневоле сводя весь мир к простому «мы». 
В пылу весенней кутерьмы искали съёмную квартиру,
тайком от всех т в пику вирусным Прохожим - целовались всласть... 
Короче, шутка удалась: в разгар концертного сезона под бравый шлягер Мендельсона - Мы поженились, наконец... 
Казалось бы – погиб певец, невольник чести и Эрота…  
Ан нет! Семейное болото, Каким пугают здешних муз, 
Не омрачило наш союз Меча и мирного орала. 
Любовь талант не обокрала – Лишь образумила слегка... 
А всё ж не зря твердят: «Лиха беда начало!» Five o`clock! 

Ещё не кончил этих строк, Уж зван (причём «всенепременно!»)  Гостить в имение родных... 
И вот примерным благоверным, как в бытность на перекладных,
летишь себе на электричке. 
Ещё влюблён, уже не брит, по русской вековой привычке  
Живописуя сельский быт, приняв как данность неизбежный 
Допрос, кормёжку на убой и петушиный, чуть забрезжит,
победный клич «проснись и пой!»… 
Всё ради той, одной, что рада Тебе – как полевым цветам. 
Какой там «Дьявол носит Prada», когда легчайший сарафан
её из выцветших ромашек - смущает так, что вой не вой, 
спасает разве что мамашин чинтажно-бдительный конвой,
ведущий нас под белы ручки на земледельческий клочок, 
Где на правах столичной штучки, назвав хозяйский кабачок 
«И-правда-славным-патиссоном», неловко топчешься в резной траве,
 что так сенсационно потом окажется кинзой... 
Когда же сонное светило уже зевает на закат и 
всё семейство хлопотливо садится за раздачу карт, 
Ты сам с собой играешь в прятки и симоронишь на туза… 
Тебе и грустно, и приятно смотреть в любимые глаза и 
пусть не складно, пусть на время, но быть для всех почти своим, 
Своим – объевшимся варенья, своим – простительно смешным
… 
Всё мимо. Не пройдёт и часа, как, бесконечно одинок,
сославшись на звонок начальства,
выскальзываешь за порог – на свежевыстиранный воздух, 
Свисающий с покатых крыш, gриняв классическую позу 
«Поэт в Михайловском», паришь высóко
– в мыслях о свободе и прочих призрачных вещах… 
... Выходит месяц. Верещат по печкам бойкие сверчки. 
Мошка роится у щеки, заросшей, как овраг бурьяном,
по улице мужик с баяном ррёт про миллионы роз… 
И как-то сам встаёт вопрос о чашечке-другой портвейна 
(Буквально оценить «купаж»), чтобы уже благоговейно
врастая в местный антураж, Забыть, к едрене, про искусство,
про Менедельсона, про метро, про комариные укусы,
про лягушачье болеро… 
Сидеть, и так и сяк толкуя туманный замысел Творца, 
Сославшего тебя в такую глухую «же»,
что без винца не разобраться  в этом сливе: 
Болото, улица, закат...прости,
Создатель, не осилил, не образумлюсь...
Виноват... 
Просмотров: 200 | Добавил: Alex | Рейтинг: 5.0/1
Всего комментариев: 0
avatar
материалы блогов
Copyright MyCorp © 2024